Nr. 06

Hey schat, hier is het plan: vanavond gaan we binnenwandelen bij de plaatselijke voorleesavond. Opdracht van de uitgever. Heeft het niet begrepen, maar wat wil je, voorlopig zijn we z’n sletjes. In de zaal een fles Beefeater en wat tomatensap opentrekken, een en ander in verdwaald theeglas kieperen, suikerklontjes d’r doorheen en dan gieten maar, flink laten lekken over kin en hemd. Jammer?  Ach, onbevlekte schrijvers worden niet gelezen. Vooral niet letten op de congregatie naar kattenpis stinkende tekstdruipers. Komen zo zelden in de buurt van de gulden snede (weet je nog?) dat ze er alsmaar krampachtiger over schrijven. Hoe meer woorden, hoe minder daden snap je wel. Tussendoor nog even in de wc aan de slag, en dan met woest haar (jij) en hemd uit de gulp (ik) binnenstrompelen als de plaatselijke net-niet-dichter-des-vaderlands (hoe heet die gast ook al weer?) halverwege z’n voorklucht is, meteen weer opstaan en buiten flink ruzie schoppen met een taxichauffeur. Zo mogelijk in de buurt van de bewakingscamera. Als het niet wordt opgenomen is het niet gebeurd. Zo da’s les een. Je komt er wel. Zoek maar even een goede boodschappentas uit, die shit moet waterdicht. Ik vul de fles wel, schat